11.- CARNAVAL: ¿SIM e NÃO?

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Li, este fim-de semana’, que estamos em “um período que ninguém pensa no Brasil” (Folha de S. Paulo, Ilustrada (08FEV13). Por outro lado, o doutor  em História Alexandre Lazzari (UFRRJ) na abertura de texto acerca da História do carnaval de Porto Alegre, diz: Identificar os brasileiros como um povo amante da folia carnavalesca talvez seja um dos mais surrados estereótipos sobre nosso país que correm mundo afora. A generalização provavelmente incomode até mesmo muitos apaixonados por essa festa, mas que gostariam que a nação fosse reconhecida por outros valores e realizações” (Zero Hora, Cultura, p.4, 09FEV13).

Este blogue, concordando com o quanto é desconfortável estereótipo de ‘sermos o País do Carnaval’, tece a edição desta atípica segunda-feira com um texto de J.J. Camargo, Cirurgião torácico e chefe do Setor de Transplantes da Santa Casa de Misericórdia publicado na p.2 do Vida, de Zero Hora de 09FEV13. O heroísmo do Adamastor comove carnavalescos e não-carnavalescos.

De todas as fomes Em dois terços do século 20, a gordura foi considerada saudável. Em parte, porque não se conhecia bem os danos associados, mas principalmente porque se aprendera que os tuberculosos emagreciam e, quanto mais longe o fantasma aparentasse estar, melhor.

De qualquer forma e em qualquer época, a capacidade de se alimentar bem é uma manifestação consensual de saúde. Por isso, nos hospitais, os nutricionistas estão sempre monitorando o consumo da dieta cuidadosamente programada para suprir a demanda aumentada de nutrientes em função de um procedimento cirúrgico ou uma infecção. E não importa em que circunstância, a volta da bandeja vazia sempre foi festejada.

No Pavilhão Pereira Filho, da velha Santa Casa anterior ao SUS, havia, no final do corredor, as enfermarias dos indigentes, com seis leitos cada uma. Os residentes tomavam conta deles, e as internações, em geral mais prolongadas, acabavam gerando uma relação de proximidade carinhosa. Eles carentes, e, nós, maravilhados com a descoberta de que podíamos ajudar as pessoas.

Daquele convívio sempre me deprimia constatar que os pacientes das enfermarias comiam mais do que os outros. Inapetentes pela doença, devoravam o que não tinham vontade. Como se fosse possível driblar a fome, de tocaia lá fora.

Foi nessa circunstância que fiquei amigo do Adamastor, um preto com uma cara boa de afofar e as mãos com aquela maciez que só têm os negros muito velhos. Vitimado por um diagnóstico tardio, ele estava sendo consumido, dia a dia, por um câncer inoperável de esôfago.

Paradoxalmente, a sua bandeja, sempre raspada, contrastava com o emagrecimento progressivo. Foi fácil descobrir que ele tinha uma colaboradora voraz. Sua mulher, uma velhinha muito magra, protelava a visita da manhã sob um pretexto qualquer para comer o que sobrasse do almoço.

Tratei então de prescrever uma dieta reforçada para o Adamastor, porque agora tínhamos de socorrer os dois daquela fome ancestral, e aquilo era quase tudo o que podíamos oferecer.

Dias depois, a enfermeira me contou, consternada, que a mulher tinha sofrido um derrame e estava internada no Pronto Socorro. De doer a tristeza dele. E a bandeja passou a voltar quase intocada.

Só um dia ele pareceu mais animado. Um sobrinho dissera que ela ainda estava na UTI, mas um pouco melhor.

Quando o câncer de esôfago cansou de protelar, o Adamastor morreu, sozinho comigo. Dentro da fronha descobriram seis pãezinhos, feito biscoitos.

Foi quando se soube que ele nunca tinha desistido de esperar que ela voltasse.