20.- UMA RESERVA DE AMOR

Ano 6 *** www.professorchassot.pro.br *** Edição 2028

Uma segunda-feira exótica. Não é feriado (aliás, a terça-feira de carnaval também não é um feriado legal) mas, muitos hoje, e também amanhã, se abstêm de trabalhos servis, como, segundo o catecismo, deveria ser cada domingo.

No domingo de ontem, onde temperaturas superaram todas as previsões, parecia não caber qualquer tipo de trabalho. Foi bom curtir a refrigeração de um cinema. Assisti, com Liba e a Gelsa, “O Artista” filme francês mudo e em preto-e-branco segundo os experts um favorito ao Oscar. Devo dizer que para mim — que não tenho expertise na linguagem fílmica —, há outros candidatos melhores, mas este, talvez mereça com suas 12 indicações ao prêmio, sendo uma linda homenagem ao cinema dos anos 1930. Antes disso saboreamos na casa da Silvia um ceviche de peixe — um apreciado prato peruano adequadíssimo para um domingo tórrido, pois se saboreia gelado.

Mas vivemos hoje uma segunda feira que nos faz reflexivo nesse período momesco e por tal, nada melhor que uma crônica curta e emotiva e prenhe de amor. Aqui está ‘A palavra de médico’ de J.J. Camargo, publicada no Vida de Zero Hora de 11FEV2012. Vale lê-la quando desejo um bom dia a cada uma e cada um.

UMA RESERVA DE AMOR. Quando comentaram que o velho, um viúvo de 80 anos, estava apaixonado pela vizinha – também viúva –, não faltou quem comentasse: “Nesta idade, que vergonha! Devia dar exemplo aos netos!”
A resposta que me ocorreu: “E haveria maior herança para deixar aos netos do que a ideia de um amor sem idade?”
Incrível como os jovens consideram a paixão, um privilégio de uma determinada etapa da vida, depois só lembranças, nostalgia, e resignação. Pobre engano!
Quando o Antenor internou com metástases na coluna de um câncer de pulmão em fase final, todos sabíamos que aquela seria sua última estada no hospital, não importando quanto durasse a agonia. A dor era terrível e a necessidade frequente de morfina inviabilizava a volta para casa.
Depois de uns dias, comecei a receber chamadas no consultório. Era uma mulher querendo saber notícias dele. Quando ficamos a sós, comentei dos telefonemas e ele, visivelmente consternado, me confidenciou: “É a minha paixão de quase 30 anos e ninguém sabe dela. Cuidou de mim desde sempre, nunca me pediu nada. Não tive coragem de abandonar minha esposa quando ela teve um derrame, e depois evoluiu para um Alzheimer”.
Por algum tempo, servi de correio, especialmente depois que ficou claro que os recados eram mais analgésicos do que a morfina. Faziam ele dormir, mas não eliminavam a demência.
Naquelas poucas semanas, fomos também cúmplices, como devem ser os melhores amigos, não interessa em quais circunstâncias.
Um dia, ele confessou que achava que quem tinha tido a sorte de um amor tão maravilhoso não devia se queixar de ter um câncer a lhe roer os ossos. E me arrancou a promessa de contar para a sua amada que ele morrera pensando nela. Prometi.
Depois que ele morreu, ela me procurou no hospital, com olheiras de dor e desesperança, mas havia uma grande paz no seu meio sorriso, quando cumpri o prometido.
Abriu um livro de sonetos do Vinicius de Moraes para me mostrar que guardava uma pétala amassada, que fizera parte da primeira rosa que ele lhe dera 28 anos atrás.
Antes de ir-se, ela me confessou que nesse tempo tinham vivido um amor só de entregas, sem cobranças. Para ela, não importava que tivesse sido furtivo. Imenso como era, se bastava em si mesmo. Bem bonito.