18.- FLEMING E A PENICILINA

ANO   8

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EDIÇÃO  2626

A blogada desta quarta-feira retoma a série serendipitosa, iniciada no último sábado quando o tema foi serendipidade. Domingo e segunda-feira — na mesma dimensão — foram assuntos aqui: ‘princípio de Arquimedes’ e ‘estrutura do anel benzênico’. Ontem houve uma pausa para anunciar que neste dia 18, quarta-feira, no Museu da PUC, o professor Guy Barros Barcellos lança o livro: Manual de implantação de museus escolares.

Agora, a série prossegue com algo que talvez seja a descoberta mais serendípica: a penicilina e seu autor — o escocês Fleming, que possui uma das histórias cheia de eventos, aparentemente, casuais.

Sir Alexander Fleming, (Lochfield, 6 de agosto de 1881 — Londres, 11 de março de 1955) foi um farmacologista, biólogo e botânico escocês. Autor de diversos trabalhos sobre bacteriologia, imunologia e quimioterapia, notabilizou-se como o descobridor da proteína antimicrobiana lisozima, em 1923, e da penicilina, obtida a partir do fungo Penicillium notatum, em 1928, pela qual foi laureado Nobel de Fisiologia ou Medicina em 1945, juntamente com Howard Florey e Ernst Boris Chain.

De uma história muito rica (Fonte: Roberts, citado na edição de sábado) extraio breves detalhes.

Em 1922, Fleming descobriu serendipicamente, um antibiótico que matava bactérias, mas não leucócitos. Fortemente gripado, fez uma cultura com um pouco de sua secreção nasal. Ao examinar este meio que estava infestado de bactérias amarelas, deixou cair uma gota de sua lágrima sobre a placa de cultura. No dia seguinte, ao examinar a cultura, ele percebeu que havia uma região limpa na área em que lágrima havia caído. Sua percepção perspicaz estava correta: a lágrima continha uma enzima (que denominou lisozima) que destruía bactérias, mas era inofensiva ao tecido humano.

Em 1928, Fleming estava empenhado em pesquisa da gripe influenza. A rotina de laboratório envolvia observações de culturas de bactérias em placas de vidro. Notou que havia uma placa, com uma área limpa. Notou, então que a região limpa se desenvolveu em torno de um bolor, que havia caído quando a placa por equívoco fora deixada aberta. A experiência com a lágrima, seis anos antes, o alertou. O bolor era letal aos estafilococos presentes na cultura. Ele relata: “Não fosse a experiência anterior eu teria jogado fora o material, como muitos bacteriologistas devem ter feito antes” (Roberts, p.201). Fleming isolou o bolor e o identificou como do gênero Penicillium, batizando a substância antibiótica produzida de penicilina — primeira droga capaz de curar inúmeras infecções bacterianas.

Este antibiótico não só salvou milhares de vida na Segunda Guerra Mundial, como estimulou as pesquisas de outros antibióticos quimicamente próximos à penicilina, como as cefalosporinas (também descobertas acidentalmente). Vários destes antibióticos mais novos são eficazes contra bactérias resistentes à penicilina.

Há na história da bacteriologia muito a narrar. Sir Alexander Fleming estava ciente de seus encontros com a serendipidade, pois afirmou: “A história da penicilina é de certa forma romanceada, e ajuda a ilustrar a quantidade de acaso, ou fortuna, ou sina, ou destino, chame-o como quiser, na carreira de qualquer um” (Roberts, p. 205).

Uma nota muito pessoal. Se a produção da penicilina está associada ao seu uso na Segunda Guerra, infiro que minha mãe deve ter sido na remota Estação Jacuí onde nasci, uma das primeiras pacientes a ser tratada com penicilina. Tenho a lembrança da transferência do soro que vinha em uma ampola para dentro do vidrinho hermeticamente fechado onde estava a droga. Entre as crianças disputávamos os vidrinhos vazios. Ganhava quem soubesse pronunciar ‘pe-ni-ci-li-na’. Como ainda não estava na escola, isso deve ter sido em 1945/46, ou antes.

Há, ainda dezenas de descobertas serendípicas, como por exemplo, o Velcro^®, uma dádiva da Ciência à vida moderna. Assim, há bons assuntos para este dezembro. 

17.- O QUE É MESMO UMA ISAGOGE?

ANO  8

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EDIÇÃO  2625

Hoje faço uma interrupção na série serendipitosa para falar de algo que não foi descoberto por acaso ou aconteceu de forma inesperada, como, por exemplo, o ‘princípio de Arquimedes’ ou ‘’o anel benzênico. assuntados aqui domingo e segunda-feira. Trago, nesta terça-feira, algo que foi obrado durante anos. Na quarta-feira, retomo a série com algo muito serendípico: Fleming e descoberta da penicilina.

Para hoje começo por responder a manchete desta edição: o que é mesmo uma isagoge? A resposta faço-a com apresentação de alguns excertos de um dos quatro prefácios de livros que escrevi em 2013. Este é do último livro que será lançado amanhã, dia 18, às 19h, no Museu de Ciências da PUCRS em Porto Alegre.

[...] Recebo um recado: “Estou te encaminhando meu livro para que faças a isagoge”. O meu atento corretor de texto — maravilha que recebemos quando da transição da máquina de escrever ao computador — alerta ao exotismo do pedido com aquele sinalizador em vermelho, que evoca o ferretear de nossos erros, tão ao agrado dos professores, em nossas composições escolares no inicio de nossas escriturações. O corretor (e eu) não conhece(mos) isagoge.

[... Após consulta a dicionários percebo que] Guy, o polímata, não tinha feito, como imaginara, um pastel (= Caracteres que ficam misturados e confundidos). Lá estava no dicionário. Isagoge = s. f. Rudimentos; proémio, introdução. Ele queria para seu livro um proêmio.

[...] Que desejaria o entusiasta do Museu da Natureza com seu livro nominado como um Manual de implantação de museus escolares? Um Manual?

[...] Descobri, na minha ruminação acerca do título da obra que agora o leitor tem a (a)ventura de saborear, que existe na Internet pelo menos um grupo que procura estudar e compreender os hábitos de não leitura de manuais de instruções pela "maioria" dos brasileiros. Este provável senso comum certamente pode ser ratificado aqui e agora, pelo menos por mim.

Além de certa arrogância, cometida principalmente a nós homens, em tentar "adivinhar" como funciona o produto, é consenso geral que, em sua maioria, os manuais de instruções têm uma linguagem técnica demais.

Terá o Guy Barros Barcellos escrito um manual para não ser lido? Então como solucionar esse problema de ‘entender’ um manual? Novas maneiras de se escrever manuais? Sim temos neste livro uma nova maneira de escrever manuais. Não fosse melindrar o seu autor diria que este livro não é um manual na acepção de 1.- Livro que sumariza as noções básicas de uma matéria ou assunto ou ainda 2.- Guia prático que explica o funcionamento de algo (ex.: manual com modo de usar seu novo smartphone).

 [...] Mas, aqui e agora, assoma algo maior: falar do livro que, talvez tu como leitor busca sentido neste prefácio para decidir por adentrar num mundo (quase) desconhecido do museu escolar. Digo como o Poeta: cesse tudo que a Musa antiga canta, pois valor mais alto se levanta. Não é sem razão que chamo Camões a esta celebração. Temos neste livro uma elegia às Musas. O Guy musicou isso no lírico introito que está no livro logo a seguir. O templo das musas era o Museion, termo que deu origem à palavra museu: local do cultivo e preservação das artes e ciências e artefato cultural central nesta obra. Não questionei ao polímata autor deste livro qual das nove filhas de Mnemosine e Zeus é a musa que tem a capacidade de inspirar a sua criação artística ou científica. Na dúvida homenageio às nove.

[...] Assim, vivamos, aqui e agora, o ritual de dar a lume Manual de implantação de museus escolares. Permitam-me, por ser démodé, traduzir essa bonita ação de dar a lume: tornar notório, público; declarar, manifestar. Assim, cabe-me nesse prefácio fazer a epifania ou celebrar o aparecimento ou, ainda, ensejar a manifestação reveladora de um novo livro: Manual de implantação de museus escolares. Esse ritual quase iniciático se faz em regozijos. Talvez, porque este cerimonial tenha marcas litúrgicas da epifania cristã de desvelar o escondido.

Evoco uma ação que correlaciona museu com antigamente para, ao saborear o texto pós-moderno do Guy, para contrapor com o novo que este Manual nos oferece. Há ações marcadas por palavras-chaves que se fazem modismo. Na segunda década do século 21 a palavra da moda é inovação. Na década passada era sustentabilidade. Na última década do 20 foi qualidade.

Parece que aqui reside o diferente neste livro. Mesmo que tenhamos feito uma regressão ao berço de nossa tradição grega — aquela que nos impele ao saber — e invocado a proteção das Musas a produção do Guy tem a marca da inovação. Há que fazer nesta marca dois destaques: o primeiro, uma não adesão a modismo; outro: não houve/há necessidade de forçar a barra para qualificar as trazidas que este ‘não-manual’ sugere para qualifica-las como de inovadoras.

Quase posso antecipar às leitoras e aos leitores que se (a)venturarão a acompanhar o Guy no desvelo (aqui na acepção do verbo cuja ação é tirar o véu) do fazer um Museu de Ciências há de viajar na proposição de ações que contemplem fazeres para cada uma das seis alíneas trazida do diploma legal.

Sonhar é preciso!

Após este espraiar-se em utopias voltemos às saborosas realidades que estão amealhadas neste livro. Vale sorvê-las. Com elas, muito provavelmente, se arquitetará sonhos e com estes se construirá museus. Aqui há pressupostos teóricos que merecem ser compartilhados para uma árdua, mas muito necessária situação: por em prática as densas e viáveis propostas trazidas por este Manual de implantação de museus escolares.

E... bem-vindo a um mundo (quase) encantado, mas que transmutável em apaixonante realidade.

Guy Barros Barcellos nasceu em Porto Alegre em 1987. Cresceu em Rio Grande, onde criou sua profunda relação com o mar e os museus. É licenciado em Ciências Biológicas pela PUCRS, Mestre e Doutorando em Educação em Ciências e Matemática pela PUCRS. Lecionou na Rede de Escolas da ULBRA, onde criou, junto de seus alunos o Museu da Natureza. Atualmente é professor do Instituto Estadual Paulo da Gama e ministra oficinas de Museus Escolares por todo Brasil

16.- KEKULÉ: UM SONHO REVELADOR

ANO  8

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EDIÇÃO  2624

Rigorosamente chegamos à última semana do ano. Cada vez mais entramos no efusivo tsunami das festas. Nossas agendas se adensam.

Esta semana poderei participar de até quatro comemorações que me estavam vedadas. Deveria viajar nesta segunda-feira à Boa Vista — única capital de estado brasileiro no hemisfério Norte — para participar amanhã das bancas Leila Ghedin e Iliane Ghedin. Na última quinta-feira fui comunicado que não havia lugar em voo para regressar. Assim a última viagem do ano não acontece e posso cumprir compromissos aos quais justificara ausência.

Na última sexta-feira, após a dolorosa edição acerca do terrível Krokodil, o assunto central foi serendipidade. Prometi, então, nas edições seguintes algumas descobertas serendipitosas. Ontem trouxe o famoso eureca de Arquimedes (Siracusa, 287 a.C. – 212 a.C.). Hoje, depois de evento de 2.300 A.P. conecto o tema a um dos sonhos mais famosos da História da Ciência.

No século 19, especialmente depois de Friedrich Wöhler sintetizar em 1928 a ureia a partir do cianato de amônio e com isto abater o vitalismo a Química Orgânica teve grande impulso. A busca das formas estruturais era algo muito importante.

Na estrutura dos hidrocarbonetos a monovalência do hidrogênio e a tetravalência do carbono era fulcral. As fórmulas de alcanos, alcenos e alcinos ratificavam a teoria. Todavia, havia um hidrocarboneto — benzeno: C₆H₆ — para o qual não se encontrava proposta que pudesse responder as exigências de valências antes citadas.

O benzeno foi descoberto em 1825 por Michael Faraday (1791 - 1867) no gás de iluminação usado em Londres na época. Em 1834, o químico Edilhardt Mitscherlich determinou a fórmula molecular do benzeno como sendo C₆H₆.

Durante muitos anos os químicos se esforçaram para descobrir como os seis átomos de carbono e os seis de hidrogênio estavam dispostos dentro da molécula do anel benzênico.

Já na metade do século 19, vários cientistas haviam proposto diferentes fórmulas estruturais para essa molécula. Porém nenhuma dessas proposições conseguia explicar as reações apresentadas pelo benzeno. Foi então que Friedrich August Kekulé von Stradonitz, mais conhecido por apenas Kekulé (1829 - 1896), em 1865, depois de um sonho, propôs a ideia do anel hexagonal, completada no ano seguinte com a hipótese da existência de um par de estruturas em equilíbrio, com a alternância de ligações duplas.

Esta proposta surgiu de um sonho relatado pelo próprio Kekulé: “...Estava sentado escrevendo meu manual, mas o trabalho não progredia; meus pensamentos estavam dispersos. Virei minha cadeira para a lareira e adormeci. Novamente os átomos saltavam à minha frente. Desta vez os grupos menores permaneciam modestamente no fundo. Meu olho mental, aguçado pelas repetidas visões do gênero, discernia estruturas mais amplas de conformação múltipla; longas fileiras às vezes mais estreitamente encaixadas, todas rodando e torcendo-se em movimentos de cobra. Mas veja só! O que é aquilo? Uma das cobras havia agarrado a própria cauda e a forma rodopiava de modo a debochar ante meus olhos. Como se à luz de um relâmpago, despertei; e desta vez, também passei o resto da noite tentando estender as consequências da hipótese.

Senhores, aprendamos a sonhar, e talvez então encontraremos a verdade [...] mas também vamos ter cuidado para não publicar nossos sonhos até que eles tenham sido examinados pela mente desperta.” [ROCKE, A. J. Hypothesis and experimentation in the early development of Kekulé’s benzene theory. Annals of Science, v.42, p. 355-381, 1985 apud Jane Raquel Silva de Oliveira, UFSCar http://cdcc.sc.usp.br/]

Eis um evento serendipitoso: a proposta de Keekulé de uma estrutura em forma de anel para benzeno: C₆H₆ associada as ligas duplas em ressonância — ainda hoje aceitas na Química moderna — advém de seu sonho com serpente engolindo a própria cauda. 

15.- EUREKA! EUREKA

ANO  8

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EDIÇÃO  2623

Ontem, conhecemos aqui algo acerca da serendipidade. Muito provavelmente a história da "Coroa de ouro do rei Hierão" é um exemplo para ilustrar um evento serendipitoso.

“Era uma vez um rei. E um sábio. O rei se chamava Hierão, e o sábio, Arquimedes. Os dois viviam em Siracusa, cidade-Estado da Grécia Antiga. O rei mandou fazer uma coroa de ouro, mas ouviu uns boatos de que o ourives não tinha usado apenas ouro para fazer a coroa, e ficou desconfiado. Mas se a coroa era totalmente dourada, e se parecia muito com ouro puro, como fazer então para ter certeza sem destruí-la?

É aqui que entra o sábio. Arquimedes já era renomado na época — quando o termo filósofo era usado para todos os estudiosos e cientistas em geral  — e é célebre até hoje por suas descobertas na matemática, física e por diversas invenções.

O rei consultou o filósofo para resolver o problema da coroa de uma vez por todas — provar se ela era toda de ouro ou não. Estava o sábio grego, um belo dia, a tomar banho numa banheira, entretido com essa questão. De repente, ele teve um vislumbre da solução e saiu correndo, nu(!) pelas ruas da cidade, gritando “Eureka, Eureka!”, que em grego quer dizer “Descobri, descobri!”.

E Arquimedes descobriu que quando tomava banho em sua banheira, que a quantidade de água que transbordava era igual em volume ao seu próprio corpo.

E assim percebeu como poderia provar a fraude do ourives. Ele observou que massas iguais de prata e de ouro faziam transbordar volumes de água diferentes (porque os dois materiais têm densidades diferentes). Então, ele mergulhou numa bacia cheia de água um bloco de ouro de massa igual à da coroa e mediu o volume de água que transbordou. Fez a mesma coisa com um bloco de prata. O volume de água que transbordou quando mergulhou o bloco de ouro era menor que o volume de água quando mergulhou o bloco de prata. Repetiu a experiência com a coroa e verificou que o volume de água que transbordou era maior que o do bloco de ouro e menor do que o do bloco de prata

Concluiu que a coroa não era de ouro puro e que o ourives a tinha feito misturando os metais. Arquimedes baseou-se no princípio de que o volume ocupado por um determinado sólido é proporcional à sua massa. Ele usou a densidade para provar que a coroa tinha sido feita com uma liga (mistura) de ouro e prata” [Fonte: www.invivo.fiocruz.br].

O rei não deve ter ficado lá muito satisfeito com o ourives e nem este com Arquimedes...

14.- SERENDIPITOSO

ANO  8

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EDIÇÃO  2622

Depois da blogada pesada de ontem, estes dias que despedem 2013 merecem algo mais leve. Vejam o adjetivo que se faz manchete: serendipitoso — sei que soa à trava-língua — mas quando conhecemos seu significado, parece que as implicâncias desaparecem.

Serendipitoso: Que é feliz ou agradável e é descoberto por acaso ou acontece de forma inesperada.

Ponho-me um desafio: fazer de nossos encontros crepusculares de 2013 eventos serendipitosos.

Assim hoje nos limitamos a ver, ajudados pela Wikipédia, algo acerca da palavra serendipidade e nos próximos dias conhecer algumas das famosas (e outras desconhecidas) Descobertas acidentais em Ciências  [ROBERTS, Royston M, Campinas: Papirus, 1995 (2ed.) ISBN 85-308-0218-7].  Nestas descobertas vale lembrar Louis Pasteur — um dos maiores cientistas — que nos alerta que o acaso só favorece a mente preparada

Serendipidade, também conhecido como Serendipismo, Serendiptismo ou ainda Serendipitia, é um anglicismo que se refere às descobertas afortunadas feitas, aparentemente, por acaso.

A história da ciência está repleta de casos que podem ser classificados como serendipismo. O conceito original de serendipismo foi muito usado, em sua origem. Nos dias de hoje, é considerado como uma forma especial de criatividade, ou uma das muitas técnicas de desenvolvimento do potencial criativo de uma pessoa adulta, que alia perseverança, inteligência e senso de observação.

A palavra Serendipismo se origina da palavra inglesa Serendipity, criada pelo escritor britânico Horace Walpole em 1754, a partir do conto persa infantil Os três príncipes de Serendip. Esta história de Walpole conta as aventuras de três príncipes do Ceilão, atual Sri Lanka, que viviam fazendo descobertas inesperadas, cujos resultados eles não estavam procurando realmente. Graças à capacidade deles de observação e sagacidade, descobriam “acidentalmente” a solução para dilemas impensados. Esta característica tornava-os especiais e importantes, não apenas por terem um dom especial, mas por terem a mente aberta para as múltiplas possibilidades.

Serendib é o nome que os comerciantes árabes da antiguidade deram ao atual Sri Lanka (um entre vários nomes dados a esta ilha através de sua história, sendo que os cartógrafos gregos antigos a chamavam de Taprobana; já o atual nome do país significa Terra Resplandecente no idioma sânscrito, conforme registrado nos antigos épicos indianos Mahabharata e Ramayana; finalmente, com a chegada dos portugueses, a ilha recebeu o nome luso de Ceilão, do qual deriva a versão inglesa Ceylon).

Nas edições seguintes algumas descobertas serendipitosas. Elas começam com o famoso eureca de Arquimedes.