06.—Adoçando dias aziagos

ANO  10

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EDIÇÃO  3153

Receamos dias aziagos. Eles sabem a agouro. A situação política nos atrapalha. Cada um convive com ela à sua maneira. Eu a vivo de maneiras díspares. Ora vou sôfrego ao pote; busco ler aqui e ali, tentando fazer análises. Há momentos que só leio aqueles que estão do meu lado, catalisado pelo mote: ”Não vai ter golpe! Vai ter luta!” E luta para mim é sinônimo de resistência. Um pacifista não entente luta como briga. Há tempos que ensaio ser um alienado. Desinteresso-me por qualquer notícia política. Admitir-se estar em um ponto de saturação ajuda a fugir de disputas, por alguns fugazes agoras.

Seja qual for a maneira de conviver com a crise, em mim ela tem sintomas determinados. Usualmente vivo uma esterilidade intelectual. A produção acadêmica é, então, mais difícil. Lembro, quando morreu minha mãe em 10 de setembro de 2001, com 92 anos, vivi uma inanição, um estado de vazio intelectual quase até o fim daquele ano.

Essa difícil convivência com o estar no mundo autoriza-me a dizer de mim. Relevem se faço deste texto um saudável exercício de escritoterapia.

Agora, não está muito diferente. Em meio à crise política o Centro Universitário Metodista do IPA cortou o meu barato. Talvez, a primeira vez que uso essa expressão em texto escrito. Encontro-a dicionarizada em www.dicionarioinformal.com na acepção “Acabar com a graça, a alegria. Estragar ou atrapalhar algo.” Não podia se adequar melhor à defenestração que sofri em 12 de fevereiro.

Surge uma contra reação. Nesta sexta-feira vou voltar a lócus que por 8,5 anos muito prezei.  Não sem muitas dificuldades, atendo convite de minha colega Marlis Polidori, com quem compartilharia um seminário este semestre. Vou cumprir algo que planejáramos antes de minha degola. Por três horas vou tentar responder a mestrandos do Mestrado Profissional de Reabilitação e Inclusão: o que é Ciência, afinal?

Vivi muito a indecisão: vou/não vou. Há dias passado, depois de já ter dito sim, quase revi meu posicionamento. Em 21 de março, depois de muitas tentativas, um grupo da Universidade do Adulto Maior conseguiu ser recebido pelo Reitor. Este, ratificando a assertiva mentirosa do Pró Reitor de Pesquisa e Pós-Graduação, presente na entrevista, afirmou que eu não poderia continuar trabalhando no IPA porque não dispunha de horas livres. Quando em agosto me demiti da URI Frederico Westphalen, informei ao mesmo Pró-Reitor minha disponibilidade integral. Contei-lhe então inclusive o projeto de pesquisa que pretendia desenvolver. Os alunos da Universidade do Adulto Maior não conheciam essa informação e seu protesto pela minha demissão ruiu com a mentira.

Assim, é fácil ser empático e entender quanto este retorno, nesta sexta-feira, tem para mim dimensões muito significativa. Eles não vão cortar, mais uma vez, meu barato. Don't cramp my style! Vou gratificar-me com os alunos e com os professores que estarão presentes então. Vamos lá!

03.—Quase um exemplo de Guerra Civil

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EDIÇÃO  3152

Sempre me parece muito pretensioso dizer o que outros mereceriam ler. Hoje, uma vez mais, farei isso. Destaco aqui um texto de Ismael Canepelle. Aqueles que já me ouviram no laboratório de escrita: A arte de escrever Ciência com arte, talvez evoquem um texto acerca do jovem que reencontra uma amiga com a mão amputada na rodoviária de Porto Alegre.

Na edição de Zero Hora deste sábado/domingo Canepelle tem um texto que desejo partilhar com cada uma e cada um dos leitores deste blogue. Acredito que vale sorvê-lo.

Eu quero que ela morra, mamãe! Minha amiga é mãe de um garoto de cinco anos. Trabalha o dia inteiro, mal tem tempo de ficar com o pequeno. Os dias do filho se diluem entre o pai, a escola e a moça contratada para cuidar. Há dias em que minha amiga conversa com o filho somente quando acorda. Quando retorna à casa, o garoto já está a dormir.

Era depois das 10 horas da noite quando ela chegou, semana passada. Como sempre, tratou de se desinfetar antes de entrar, sorrateira, no quarto da criança. Sabonetes, álcoois, lenços umedecidos. Aquela era a melhor hora do dia. Sabia que, no futuro, sentiria falta do menino. Já sentia, mesmo sem saber.

Notou que o pequeno, pela primeira vez, parecia não estar tranquilo em seu sono. O rosto carregava uma tensão que ela ainda não conhecia. Um rosto novo era aquele filho que dormia. Não demorou muito e ele acordou, assustado. Olhou para a mãe e não sorriu. Minha amiga perguntou se estava tudo bem, ao que o menino respondeu negativamente. Com o rosto sério, disse apenas:

– Eu quero que a Dilma morra, mamãe.

Exposto o desejo, voltou a dormir.

Minha amiga passou um tempo olhando em volta, tentando encontrar algum sentido na lógica desarrumada dos brinquedos. Mãe, buscava entender quando foi que o desejo de morte se instaurou no corpo do filho. No divã, procurava associar a morte da mãe à morte de Dilma.

– Talvez eu seja Dilma... – insinuou minha amiga.

– Somos todos Dilma – completou o analista.

Naquele dia, ela foi embora do consultório sabendo ainda menos sobre os desejos de morte. Saiu sem entender se devia procurar algum culpado pelo desejo incrustado no filho. No carro, tentava assimilar os arquétipos, tanto da mãe quanto da morte. Pensou em Dilma e sentiu pena dela.

À noite, voltou mais cedo para casa. Sem avisar ninguém, estacionou o carro na garagem. O carro do marido, estacionado na vaga ao lado, lhe deu quase uma certa certeza tranquila de que tudo estava em seu lugar. No elevador, passeou os dedos pelo Facebook, sentindo raiva de cada machismo sofrido pela mulher cuja morte o filho havia desejado. Correu os olhos pela lista da Odebrecht e ficou surpresa com os nomes de Manuela D’Avila e Maria do Rosário. Procurou pelo nome de Dilma e não o encontrou.

Quando abriu a porta da casa, tudo estava lá. O marido deitado no sofá, o pequeno tentando fazer os temas de casa e a televisão desejando o pânico. Os grampos de Dilma, reproduzidos à exaustão, a tornavam mais mulher e menos presidente, o que não era de todo mal. Ela beijou o marido, e ele estranhou ela ter chegado em casa mais cedo. Também estranhou a blusa vermelha e os cabelos suados. Ele perguntou onde ela havia estado, e ela respondeu:

– Eu fui na marcha lutar pela Democracia.

Depois, encarou William Bonner e sentenciou:

– Não vai ter golpe!.

O marido não conseguia entender aquele grelo duro que, subitamente, havia se materializado dentro da própria casa.

– Você saiu para defender essa bandida? – gritou o homem, saltando do sofá.

Ela nada respondeu. Pegou o filho, os cadernos e o estojo, e deixou a sala em silêncio. Desde então, os dois nunca mais dormiram juntos.

31.—Um posfácio a um março atípico

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Termina março. Talvez o mais diferente de todos os meus marços. A marca maior de sua atipicidade é que depois de 55 anos, na 56ª edição deste mês dedicado a Marte, deus da Guerra, pela primeira vez não tive sala de aula. Ontem à noite, desde minha demissão do Centro Universitário Metodista do IPA, em 12 de fevereiro, pela primeira vez ministrei uma aula. A última fora em 11 de fevereiro para professoras e professores das redes municipais de Boa Vista do Buricá e de São Martinho. Ontem, proferi a aula inaugural da Licenciatura em Química do IF-RS no campus da cidade de Feliz.

Agora, a semelhança de Boa Vista do Buricá, estive em uma pequena cidade do Vale do Caí, com uma tradição marcada pela colonização alemã. A língua alemã, em sua variante rio-grandense, faz parte integral do patrimônio cultural deste munícipio de cerca de doze mil felizenses, cujo lema é “Ser feliz é o nosso destino”.

Feliz está cerca de 80 km de Porto Alegre. Talvez, faça pelo menos 60 anos que eu não estivera nesta cidade... esse parecia ser o tempo — quase uma vida — de minha abstinência de sala de aula. Agradeço à Professora Dolurdes Voss, Coordenadora do curso de Química e aos estudantes que, sem saber, ajudaram que se quebrasse tão difícil jejum. A ida à Feliz ontem, se pareceu com 13 de março de 1961, quando nervosamente, em Montenegro, saí da Rua João Pessoa e percorri a Oswaldo Aranha para chegar ao Colégio Jacob Renner, para dar uma aula de Matemática para alunos do 3º científico. Ontem, foi quase como aquela minha primeira aula.

Para mim a noite de 30 de março foi memorável. Aliás, segundo as palavras do Diretor-geral do Campus Feliz, para a instituição será também. O professor Giovani Forgiarini Aiub, ao aplaudir de pé a minha fala, referiu-a como um marco na história institucional.

Por cerca de duas horas, para um auditório lotado de docentes e discentes (alguns sentados no chão em corredor externo à sala), trouxe tentativas de respostas à indagação: “O que é Ciência, afinal?” Ao final, fotos e autógrafos em livros, quando a montenegrina Luana Rosa Nunes, aluna do Curso de Química, foi exímia livreira.

Mas, este março também fez feridas que hão de ficar indeléveis. Assistir o vice-presidente da República como arauto de um golpe; saber de movimento que faz manifestações tão radicais, que leva às ruas cartaz não apenas pedindo o impeachment da Presidente, mas seu fuzilamento; conhecer o corporativismo do presidente de sindicato médico apoiando à pediatra que se negou a continuar prestar atendimento a uma criança, por sua mãe ser petista... faz este março cruento. Não deixa de ser sintomático que vereadora de Porto Alegre convide para um jantar hoje para celebrar outo golpe ocorrido há 52 anos.

Espera-se que o deus Marte não tenha, numa guerra civil, tributos de brasileiros. No horizonte, as águas de março não apagaram as manifestações de ódio de alguns que não sabem se conformar por derrota em eleição e agora tentam, uma vez mais, extinguir a democracia. Vade retro, Marte!

27.—Um dia também para evocações:

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EDIÇÃO  3150

Escrevi no grupo de WhatsApp no qual participam minhas irmãs e meus irmãos e também cunhados e cunhadas:

Minhas queridas e meus queridos,

que a celebração de mais uma Páscoa, entre outras emoções , possa nos remeter também, a evocações de nossa infância marcadas pelo amealhar de cascas de ovos das quais o conteúdo era retirada cuidadosamente por um furos para depois serem reenchidas com amendoins açucarados, após tintadas de maneira muito artesanal, com papéis crepons multicoloridos e ainda ovos duros sempre acompanhados da advertência que deviam ser consumido logo; encontrar num ninho, numa situação muito excepcional um ovo de açúcar, com uma ocular para espiar uma cena pascoal no seu interior era algo muito festejado. Não há como não rememorar as quase mágicas celebrações do aleluia na igreja, onde a ritualização maior para nós crianças era o desvelar das imagem cobertas por panos roxos há duas semanas.

Quando pensava nessas recordações dava-me conta que fomos a última geração que as fruiu. Nossos filhos e muito menos nossos netos, não viveram essas experiências de religiosidade.

Tudo isso era para dizer Feliz Páscoa para cada uma e para cada um, que hoje se tece também com a marca da saudade dos que já foram.

Meu cunhado Otelo acrescentou: ... lembro das matracas na procissão dos ramos e de levar para guardar em casa as palmas (cicas do Paulo) bentas. Estas eram usadas quando as tempestades eram muito violentas nos ventos, chuvas, relâmpagos e trovões. Um pedaço da palma era queimada na fornalha do fogão a lenha como pedido de passagem rápida da tormenta. Coisas do antigamente.

E minha irmã Tile completou: ... E tinha também os coelhos de pão de mel que a mãe fazia e enfeitava! (receita da d. Helga Shardong) ... E os ninhos com ovos cozidos tingidos de papel crepon (a tinta soltava com vinagre) técnicas antigas... Bem desejo a todos uma Feliz Páscoa!

24.- Um subproduto desejável

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Não há como não nos surpreendermos. Crise gera criatividade. Talvez, o mais correto fosse dizer que o medo produz defesas. É muito provável que não me engano se afirmar: nunca fomos tão ubérrimos na produção de texto políticos. Nos últimos dias pululam análises e sugestões para garantirmos conquistas e/ou defendermos ou prostituirmos a democracia.

Não tenho contabilizado o número de documentos diários que recebo acerca da situação do Brasil. Não exagero se disser que seja bem mais de uma dezena. Não estou me referindo a postagens no Facebook ou assemelhados. Também não contabilizo charges ou algo parecido. Refiro-me a textos que me chegam por correio eletrônico ou WhatsApp.

Claro que não sou um privilegiado. Recebo a produção dos dois lados. Vou fazer mais estimativa: oito a dois, neste cruento duelo fraterno. Aqui o adjetivo significa entre irmãos e não na acepção de amoroso, como deveria ser o trato entre irmãos. Oxalá que a pugna não descambe, à moda do primeiro duelo que narra a tradição judaico-cristã. Há alguns Caim virulentos. Um destes me manda diariamente agressões que começam com uma invocação saudosa a algo que chama de ‘gloriosa revolução redentora’ que aniversariará em uma semana e tem hoje um bolsonazi a laudá-la.

Na minha análise (e claro que não consigo ler todos os textos), há que reconhecer que aqueles que produzem textos fazendo a vigilante defesa da democracia são muito mais categorizados que as hienas que uivam defendendo o golpismo. Dirá alguém que minha avaliação é tendenciosa. Aceito uma referagem isenta. Aposto no mesmo placar que usei para frequência (8 a 2) para índice de qualidade argumentativa. Talvez seja generoso, o mais correto seria dez a zero.

Dos textos que li esta semana, destaco Quatro sombras afligem a realidade brasileira de Leonardo Boff, publicado na Carta Maior e no Jornal do Brasil (de 21MAR2016).

O renomado teólogo brasileiro diz que em momentos de crise, assomam quatro sombras que estigmatizam nossa história cujos efeitos perduram até hoje: A primeira sombra é nosso passado colonial; a segunda sombra, o genocídio indígena; a terceira sombra, a mais nefasta de todas: a escravidão. Mas, quando parecia que dávamos uma virada promissora, uma quarta sombra: a corrupção volta a estigmatizar o Brasil.

O texto na integra, pode ser lido em:

http://cartamaior.com.br/?/Editoria/Politica/Quatro-sombras-afligem-a-realidade-brasileira/4/35706

Aos que creem e aos que não creem, votos de que esta semana dita santa sirva também para pensarmos qual nossa opção:

#1) ficar entre aqueles que querem um regime sem liberdades;

#2) estar junto com os que sonham para nossos filhos e netos um país com os direitos democráticos para todos.

Permito-me recordar o que alertava na edição anterior — que apenas no último domingo teve 1046 acessos:: O silêncio neste momento é covardia e suicídio político. Não podemos nos acovardar.