04* E vivam(os) as diferenças!

Porto Alegre Ano 4 # 1250

Esta é talvez a segunda-feira mais segunda-feira do ano. Ela não só abre uma semana de trabalho, mas também abre um ano e determina o fim de um recesso de festivo de 11 dias. Chove ‘doucement’ aqui. Hoje já houve uma precipitação de 3,5 ml/m².

Já retomei a Academia onde por muito tempo era o único aluno. A turma, que usualmente se faz concorrida nesse horário, certamente esteve não resistiu ao apelo que também tive: ficar mis um tempo na cama.

As notícias desta manhã, ao lado de detalharem o resgate de dezenas corpos de soterrados por deslizamentos em Angra dos Reis, dão conta dos congestionamentos das rodovias que fazem o retorno do litoral. A Gelsa está voltando de Atlântida; assim, também, readquiro o meu celular que faz parcialmente desmemoriado.

A abertura de mais um ano tem uma marca muito especial para mim. Inauguro hoje o meu 50º ano letivo. Faço com algo que me agrada e o que realizei mais intensamente em 2009: palestra. Esta tarde tem uma fala no Seminário Pedagógico de docentes da Fundação Educacional Santa Rosa de Lima aqui em Porto Alegre, bastante próximo de minha casa. Logo, não inauguro ainda as viagens, que só devem começar no final de fevereiro

Para esta edição que determina o término do recesso das festas e inaugura o ‘primeiro dia útil’ de 2010 quero celebrar as diferenças. Ajuda-me Pu Songling (1640 - 1715) um escritor chinês da dinastia Qing é autor da famosa recopilação Contos fantásticos do estúdio de um charlatão. A obra trata de diversos demônios com forma de raposas. Eis um poemeto do autor para iniciarmos a Semana.

"O ganso* tem patas muito curtas,

e o grou*, demasiado longas.
Mas alongar as patas do ganso
ou encurtar as do grou
seria ato de um malvado e de um insensato.

Carlos G. Vallés, um sacerdote jesuíta de 84 anos, que viveu muitos anos na Índia, escreveu acerca desse poema: E ainda assim o mundo parece cheio de tolos. Encurta e alonga, estica e encolhe, coloca e tira, mas não deixa nada como está. Corta o ramo que se destaca e estica o menor, porém não deixe nada como está. Democracia jardineira que a nada perdoa. Estamos fazendo o mundo demasiadamente arrumado. O problema está em pensar que o ganso tem patas muito curtas, e o grou demasiadamente longas. Uma vez que se entra no 'muito', e não paramos até igualá-las. Na verdade, o ganso tem patas de ganso e, o grou de grou, e isso é tudo. As coisas são como são. E graças a isso temos gansos e temos grous, temos um divertido andar de ganso e um ágil voo de grou. Umas patas servem para uma coisa, e outras, para outra. Algumas ideias são usadas para andar, e outras para voar. Não imponhas as ideias de tua colheita, porque a ti parecem melhores. Mantenha-te com as tuas patas e deixa para mim, as minhas. Não compare. Não comece a dizer 'melhor' e 'superior' e ‘demasiado’. Eu te vejo com a tesoura pronta para cortar as minhas patas que são "demasiado" cumprida. Eu te conheço, censor de ideias. Eu alçarei vôo antes de tu chegares. Eu gosto de minhas patas como elas são. Também gosto das tuas como elas são. A isso chamam agora de "pluralismo". Antes era senso comum.

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• Os gansos são aves da família Anatidae, que inclui também os cisnes. Há mais de 40 variedades de gansos. Os gansos selvagens habitam regiões de clima temperado, migrando para locais mais quentes durante o inverno. Os gansos foram domesticados no Antigo Egito, para produção de carne e penas para fabrico de flechas. Os gansos domésticos são mais ativos durante a noite e, dado o seu sentido territorial, podem exercer funções de cão de guarda. O foie gras é fabricado a partir de fígado de ganso

• Grou de crista vermelha (G. japonensis): ave considerada sagrada na China e no Japão. Gênero de aves pernaltas, de arribação, da família dos gruídeos. A grua é a fêmea do grou. Por semelhança grua é a “2. Máquina para introduzir água nas locomotivas’ ou ainda ‘3. Roldana do guindaste de proa’. Na construção civil: guindaste ('máquina para erguer') No cinema e na
• televisão ‘grua’ (ainda por semelhança ao pássaro) é guindaste usado em filmagens de exteriores ou dentro dos grandes estúdios, capaz de se movimentar em todas as direções, com uma plataforma em sua extremidade onde ficam a câmara, seu operador e o diretor.

Encerro com votos de uma muito boa segunda-feira, na continuada expectativa de muito bom novo ano.

03* Domingo também pode ser dia de sagu.

Porto Alegre Ano 4 # 1249

Estamos no primeiro domingo do ano. É um domingo diferente. Ele para muitos, entre os quais me incluo, encerra 11 dias de recesso. Amanhã não será apenas o primeiro dia útil do ano, mas o primeiro pós-recesso. Será uma segunda-feira de bocejos e saudades.

Ontem ainda tivemos mais um ensolarado dia de praia, com céu azul e com um ‘nordestão’ mais suave. Assim a ‘meteô’ me bafejou com três dias pude aproveitar para passeios na orla e banhos de mar. Desconheci-me nesses usufrutos.

Cheguei de Atlântida às 22h em ônibus que no seu inicio em Capão da Canoa foi moroso devido à alta densidade do trânsito. Registro também meu protesto contra a Unesul por não haver luzes individuais de leitura a bordo.

Mas, retornado a Morada dos Afagos vivo uma situação que se assemelha a de náufrago em uma ilha deserta na segunda década do século 21. Por contingências que não cabem detalhar não tive acesso ao meu telefone celular, que na manhã de ontem ficará na residência da Gelsa. Mais de uma vez tenho referido o quanto esse artefato tecnológico é nossa memória auxiliar. Pois desde ontem estar desprovido da mesma me faz um sujeito incomunicável com os meus. Todas as alternativas de composição e recomposição do número da Gelsa foram baldadas. Ainda quando a Gelsa me levava à Rodoviária, ontem à noite me chamava a atenção como o telefone fixo da casa de Atlântida não fora conectado. Não tenho como comunicar-me com nenhum dos meus filhos. No Skipe não encontro ninguém. Sinto-me um desprovido de qualquer acesso. Nem um mar eu tenho mais para lançar uma garrafa com um SOS.

Mas, já antes deste exílio decretado pela tecnologia, não sei bem porque resolvi hoje falar de sagu. Antecipo que não vou dar receita de uma das mais usuais sobremesas do Rio Grande do Sul. Ela se encontra em qualquer restaurante de beira de estrada e também nos mais requintados bufês.

Houve época, não muito distante, que os jornais publicavam receitas na primeira página. Como determinados órgãos de imprensa se recusavam a substituir matérias vetadas e os censores não admitiam que se deixasse espaço em branco, recorria-se a textos aleatórios para que o leitor pudesse entender o que estava ocorrendo. Cartas inventadas na redação, tratados jurídicos e notícias sobre criação de animais e cultivo de flores apareciam com destaque nas páginas nobres dos jornais, no lugar de editoriais e reportagens que o lápis vermelho do censor havia riscado.

Mas, aqui, falar em sagu sem publicar receitas tem uma explicação prosaica. Há tantas e tão saborosas receitas na rede que não ouso que esse blogue seja mais um. No Google para ‘receita de sagu’ aparecem quase 100 mil resultados. Para sagu de leite há mais de 32 mil respostas e para de vinho quase outro tanto.

Á que considerar também que nesse período de recesso mascados pelas festas de Natal e Ano Novo já houve muitas oportunidades de cometermos o pecado da gula. Muitos de nós viemos de dias com a fruição de sucessivas (e não usuais) iguarias que trazer ainda receitas de uma das mais saborosas sobremesas poderia ser até de mau tom.

Se a ambrosia – o manjar dos deuses do Olimpo -- é segundo a mitologia grega um doce com divinal sabor, tão poderoso que se um mortal, a quem era vedado, o comesse, ganharia a imortalidade. Conta a história, que quando os deuses o ofereciam a algum humano, este, ao experimentá-lo, sentia uma sensação de extrema felicidade. Mas, que os moradores do Olimpo não me ouçam, prefiro sagu à ambrosia. Assim, este primeiro domingo de 2009 – véspera de iniciarmos para valer um novo – sabe a sagu. E ele, como o manjar dos deuses, traz um sabor ao domingo, como eram os almoços dominicais de minha infância, no único dia da semana que havia sobremesa. E essa muitas vezes era sagu, acompanhado de creme de leite.

Por outro lado, mesmo que com alguns colegas da área da Química já me propusesse a participar de um ‘Simpósio sobre sagu’ eu mesmo sendo um muito habitual consumidor dessa apetitosa iguaria jamais a elaborei. Muito assisti os rituais de seu preparo na cozinha de minha mãe.

Mas qual a razão da escolha desse tema. Com muita frequência tenho visto uma discussão: O que é sagu, afinal? Aliás, se alguém fizer uma rápida investigação entre os consumidores desta apreciada sobremesa e trouxer essa pergunta se surpreenderá com o usual desconhecimento.

Sagu é uma fécula – amido – extraída de várias espécies de palmeiras, como a Metroxylon sagu – gênero botânico pertencente à família Arecaceae. Seu fruto (o sagu) é utilizado como alimento básico no Extremo Oriente, feito a partir do amido processado encontrado no interior do tronco do Saguzeiro ou do Sagueiro. O saguzeiro costuma crescer muito rapidamente (cerca de 1,5 m por ano), nas planícies e pântanos de água doce dos trópicos. Vale aditar que sagu é também uma bebida espirituosa da Índia

O sagu brasileiro é feito de fécula de mandioca, que por sua vez é um subproduto da moagem do tubérculo para a confecção de farinha. Há também o sagu de tapioca – fécula comestível, extraída das raízes da mandioca ou aipim. Assim entre nós as bolinhas brancas de sagu são artificialmente manufaturadas, como se fossem o produto do saguzeiro.

Espero que essa ‘artificialidade’ não faça a gostosa sobremesa perder adeptos. Receita hás na rede que parecem ser saborosas. Para aqueles que neste domingo terão esse manjar como sobremesa – um sagu de vinho, com creme de leite e baunilha gelado – que ela torne ainda esse dia mais saboroso. A todos, votos de uma muito boa abertura para valer de 2010, que para mim é o início do 50º ano letivo.

02*Máximo Górki abre as dicas de leituras de 2010

Atlântida Ano 4 # 1248

Este é um registro ainda de Atlântida. O dia que inaugurou 2010 não foi, em termos de fruição de praia, aqui, nem parecido com dia de São Silvestre. O mar tépido e límpido foi substituído por águas gélidas que pareciam caldo de feijão. Pela manhã, a Gelsa e eu fizemos caminhada pela orla com o casal Benoît e Daphné Motte que à noite deixou a praia rumo à Porto Alegre, de onde esta manhã continuam viagem para conhecer algo mais do Brasil.

À tarde, dentre as visitas recebidas eu destaco a do André, Tatiana e Pedro, que representaram a celebração do Ano Novo como parte de meu clã. Na foto a Gelsa está com o Antônio e eu com o Pedro. Os dois meninos parece que combinavam programações para o futuro.

O sábado inaugural de 2010 quer ser marcado com uma dica de leitura muito especial. Há alguns dias contei aqui que adquirira a trilogia de Máximo Górki: Infância, Ganhando Meu Pão e Minhas Universidades. Terminei nesse recesso festivo o primeiro volume.

Estou encantado e adiro ao que escreveu o escritor e jornalista Nei Duclós, no caderno "Cultura" do Diário Catarinense, em 9 de agosto de 2008: “Quem lê Máximo Górki, não precisa ler mais nada. Algumas cenas nos deslumbram pela contundência, pela precisão dos detalhes, pelo fragor da narrativa, pela atualidade. Fellini deve ter lido, pois a literatura de Górki revela que estamos cercados pelo surrealismo, que a realidade é hiper-real, que os seres humanos são um mural de exceções, o que chamariam hoje de diversidade.”

A obra é portentosa que uma resenha menos cuidadosa pode apenas deslustrá-la. Tenho dificuldades em passar a meus leitores meus encantamentos. Como tenho ainda dois volumes que certamente terão espaços aqui, vou hoje iniciar trazendo algo da vida do autor, para depois dizer algo da magnífica caixa que dá corpo a trilogia, para depois comentar algo sobre Infância, volume de abertura.

Máximo Górki (Максим Горький), pseudônimo de Aleksei Maksimovich Peshkov (em russo, Алексей Максимович Пешков) (Nijni Nóvgorod,28 de março de 1868 – Moscou, 18 de junho de 1936), famoso escritor, romancista, dramaturgo, contista e ativista político russo. Górki foi escritor de escola naturalista que formou uma espécie de ponte entre as gerações de Tchekhov e Tolstoi, e a nova geração de escritores soviéticos.

Górki nasceu em um meio social pobre, em Nizhny Novgorod, cidade que em 1932 passou a se chamar Górki por ordem de Stalin. O nome da cidade foi revertido para o nome original em 1991. Órfão de pai foi criado pelo avô materno que era tintureiro. Em 1878 quando sua mãe faleceu teve que deixar a casa do avô para ir trabalhar. Foi sapateiro, desenhista, lavador de pratos num navio que percorria o Volga, onde teve contato com alguns livros emprestados pelo cozinheiro, o que acabou despertando sua consciência política.

Em 1883, com apenas 15 anos, publica dois romances, Romá Gordieiev e Os Três; aos 16 anos, muda-se para Kazan, onde tenta cursar gratuitamente a universidade, porém, não consegue e, frustrado, vai trabalhar como vigia num teatro para sobreviver. Mais tarde torna-se pescador no mar Cáspio e vendedor de frutas em Astrakan. Como a situação não melhorava, decide ir em busca de melhores oportunidades, e viaja para Odessa com um grupo de marginais nômades que iam de cidade em cidade à procura de emprego. Assim, ele exerce várias profissões, sofre com a miséria, a fome e o frio. Aos 19 anos volta a morar em Kazan, onde, desesperado com a situação e sem vontade de continuar vivendo, tenta o suicídio com um tiro, o qual atinge um dos pulmões, mas sobrevive e para piorar mais a situação, adquire tuberculose. Mas essa experiência fatídica resultará anos depois em dois escritos: Um incidente na vida de Makar, escrito em 1892, e, Como aprendi a escrever, publicado, muito mais tarde, em 1912.

Esse breve relato inicial de sua biografia, que me vali da sempre prestimosa Wikipédia, é o que conhecemos amplamente no primeiro volume da trilogia. A enciclopédia que democratiza o conhecimento apresenta informações complementares até sua morte em decorrência de pneumonia aos 68 anos, em 18 de junho de 1936. Foi sepultado com todas as honras oficiais e seu féretro acompanhado por Stálin e Molotov. Entretanto, em 1938, Leon Trotski, tenta com o artigo Quatro médicos que sabiam demais, escrito para o New York Times, acusar Stálin de ter envenenado Górki.

A edição brasileira dos três livros: Infância, Ganhando Meu Pão e Minhas Universidades, é da Cosac Naify com uma apresentação primorosa. Tradução, apresentação, ensaios e informações valiosas sobre o autor são de Rubens Figueiredo e Boris Schnaiderman, um e outro com expertise em russo e línguas eslavas e profundos conhecedores da obra de Górki.

Os três livros são apresentados em uma artística caixa: ISBN 978-85-7503-652-5 [1048p os 3 volumes]. Infância ISBN 978-85-7503-649-5, 312 p. Ganhando Meu Pão ISBN 978-85-7503-650-1, 456 p e Minhas Universidades ISBN 978-85-7503-651-8, 280 p.

Não é muito trivial encantar-me com livros em suporte papel (e ainda em sedutora embalagem) quando leio que pela primeira vez na Amazon, os e-books superaram em vendas os livros tradicionais. A megastore internética divulgou, no último fim de semana, que o Kindle foi o presente mais comprado na história da companhia.

Kindle é um pequeno aparelho comercializado pela Amazon, que tem como função principal ler e-books (livros digitais) e outros tipos de mídia digital. O primeiro modelo da plataforma foi lançado nos Estados Unidos em 19 de novembro de 2007. No Brasil já há dois diários (O Globo e Zero Hora) que podem ser lidos no Kindle.

Volto à obra de Górki, em suporte papel. Destaco, como comentário ao primeiro volume, três excertos do texto de Nei Duclós, que citei no preâmbulo.

[...] A primeira cena de Infância é a morte do pai do narrador, que coincide com o nascimento do seu irmão, parido pela mãe de luto e em desespero. Há o funeral paterno (em que Górki se preocupa com duas rãs que são enterradas junto com o caixão) e a viagem imediata para a cidade natal da mãe. A criança morre e é carregada numa pequena caixa no camarote do vapor que singra o Rio Volga. No recinto sinistro, estão a avó, a mãe e ele, o menino Aléksiei, mais tarde "Máximo, o Amargo". A Rússia gelada e chuvosa, o povo em tremendo sofrimento, a família partida e enlouquecida pelas brigas internas começam, então, a desfilar no livro onde cada frase é um punhal e cada parágrafo contém a grandeza do humano.

[...] Outra cena impressionante é a morte do ciganinho, agregado que fora encontrado ainda bebê na frente da casa dos avôs de Górki, e que foi esmagado por uma cruz pesadíssima, quando esta era carregada do quintal para a igreja. A morte coroa uma série de eventos que definem o perfil do cigano e têm o impacto de uma bala perdida. Não sabemos de onde vêm. Pois vêm desse texto certeiro, esse estopim de chumbo grosso, atirado com fina pontaria.
Os personagens desfilam como num filme. A avó gorda e com imensa cabeleira, ágil como uma gata e que sabia todas as lendas da Rússia de memória. O avô horrível, que o açoitava todas as semanas e que o ensinou a ler. A mãe ausente, que o deixou para trás, viúva que casou com um agiota e morreu de fome e desgosto. Os irmãos nascidos mortos. O mestre tintureiro cego, que era perseguido pelos tios e primos de Górki, que deixavam os dedais em brasa para ele se queimar. O químico, que foi seu primeiro amigo e que acabou expulso pelo avô. A mãe do padrasto, que se vestia toda de verde e tinha, também, a cara e os dentes da mesma cor. E assim por diante.
[...] Quando o livro parece ter esgotado sua capacidade de nos surpreender, algumas cenas sobre a adolescência do narrador nos trazem novos personagens, igualmente inesquecíveis. O filho do guarda-noturno do cemitério, que fazia parte de uma gangue juvenil de ladrões, o filho espancado pela mãe alcoólatra quando não levava alguns copeques para casa, entre outros, empurram o leitor para a situação-limite do narrador, testemunha da morte da mãe (que o espancou no dia do desenlace) e da queda financeira de toda a família.

Espero depois de degustar os dois outros volumes, ampliar aqui meu encantamento por Máximo Górki. A edição dominical deste blogue – e aceno com algo apetitoso – amanhã será postada amanhã de Porto Alegre, para onde retorno esta tarde. Um muito bom sábado e uma curtição do recesso que já chega quase ao ocaso.

01*Já estamos em 2010, um ano que é DEZ

Atlântida Ano 4 # 1247

Recém vivemos rituais de passagem. Agora 2009 já é um ano do passado. Vivemos uma data marcada por rituais de passagens. Dia de balanços e de inaugurações. Neste momento não há espaço para balanços. Durante os 365 dias de 2009 esse blogue escreveu História. Não cabem destaques.

Trago do dia que passou um momento à beira da praia, com a Gelsa, antes de um gostoso banho de mar, quebrando jejum de muitos anos. A outra foto registra o momento em que na casa da Liba, reuniam-se quatro gerações com famílias de dois continentes e celebrávamos a chegada de 2010. Os votos então eram para que muitos dos sonhos projetados para 2010 se transmutem em realidades.

Para mim algo faz parte de cada abertura de um novo ano é inaugurar a ‘agenda’ que será suporte para os relatos cotidianos. Hoje fiz a abertura com o registro 9419 – o primeiro no 27º volume. Desde o dia 1º de janeiro de 1984 não deixei de escrever um só dia. Em muitos dias isso é o único registro manuscrito (em uma adequada etimologia para o termo) que faço. Há registros em UTI, hospitais, hotéis, motéis, aeroporto, ônibus, aviões, aeroportos, rodoviárias, Universidades...

Como no dia de Natal, hoje circunscrevo o blogar a mensagem pela data. Com a indulgencia de meus leitores, uso a mesma do dia do Natal, pois me encantou. Assim, trago uma vez mais o Semeador de estrelas, uma estátua que está em Kaunas, na Lituânia, herança da antiga URSS. Durante o dia o Semeador de estrelas quase passa desaparecido e pode ser até incompreendido, como mostra a foto.

Quando chega a noite, o bronze inerte ganha vida e justifica seu título. Veja o Semeador de estrelas, em uma foto à noite.

Neste 2010 – um ano que é DEZ – não paremos de semear estrelas ainda que, a primeira vista, as mesmas pareçam invisíveis. Com votos de reencontros amanhã aqui, para uma dica de leitura. Um bom 2010. Desejo que esta sexta-feira inaugural seja muito boa.

31*E amanhã já será 2010

Atlântida Ano 4 # 1246

Estou desde meia tarde de ontem na praia. A Gelsa e eu chegamos com chuva. Essa de vez em vez permitia que um sol tímido espiasse por dentre nuvens densamente carregadas. Capão da Canoa/Atlântida rapidamente trocavam o pacato por um trânsito engarrafado de mega-cidades. Os supermercados se tornavam desabastecidos pela horda de turistas que disputava da cebola a cerveja. Dentre as extensas filas em casas comerciais, as maiores eram nas casas lotéricas, pois nas últimas horas de 2009 milhões de homens e mulheres embalam sonhos de abiscoitar aquele que deverá ser o maior prêmio distribuído em um sorteio por no Brasil.

Na casa da Zabalê de tantas evocações encontramos a Liba – sempre atenciosa anfitriã. A Gelsa logo se associou à Silvia e à Beatriz na continuação do preparo para os ilustres hóspedes esperados para o começo desta manhã.

Ontem contei aqui acerca de minha ambivalência. Gosto do mar, mas não gosto da praia, no sentido trazido aqui em mais de uma oportunidade. Ao final da tarde caminhei pela praia com a Gelsa. Aflorou-me à memória, de uma maneira continuada uma poesia de Casimiro de Abreu, que tive que decorar em meus tempos de escola primário. Trago-a nesta blogada de hoje. Talvez haja leitores que a conheçam. Mas permito-me evidenciar o que esse texto ensejava fantasias a um menino que nunca havia visto o mar. Lembro muito de tomar lugar junto ao professor, recitá-la com ensaiada entonação. Mais de uma vez fui criticado, por não fazer a devida virgulação no último verso, fazendo do filho que recebia a explicação da mãe o Deus.

Eu me lembro! eu me lembro! Era pequeno

E brincava na praia; o mar bramia

E, erguendo o dorso altivo, sacudia

A branca escuma para o céu sereno.

E eu disse a minha mãe nesse momento:

“Que dura orquestra! Que furor insano!

Que pode haver maior do que o oceano,

Ou que seja mais forte do que o vento?!”

Minha mãe a sorrir olhou pr'os céus

E respondeu: “Um Ser que nós não vemos

É maior do que o mar que nós tememos,

Mais forte que o tufão, meu filho, é Deus!”

Estou na praia a poucas horas de mais um ritual de passagem. Na nossa civilização os rituais de troca de ano são prenhes de simbolismo. Isso não [e diferente em outros calendários. Já vivi o privilégio de estar na China em um ano novo e a cada anos acompanho a troca de ano no calendário judaico. Vemos pela imprensa aos cerimoniais que ocorrem entre islâmicos para espera do novo ano.

Num vagabundear mexi, em dia desta semana, nos meus diários e olhei algumas de minhas viradas de ano no último quarto de século. Nesses momentos já vivi privilégios ímpares. Já mudei de ano duas vezes em Paris (1990/91 e 98/99); uma em Cusco (95/96) e outra Chambery (2004/05) e também uma vez (05/06) em um vôo entre New York – São Paulo, quando, situações de fuso horário, ensejou pelo menos duas comemorações. A passagem 06/07 foi no prosaico trânsito de Porto Alegre, encerrando uma viagem que começara em Amsterdam, 21 horas antes, com o Guilherme e Maria Clara, entre outros queridos, quando fôramos ao casamento da Júlia e do Benjamin. A 07/08 por pouco não foi no Hospital Moinho de Ventos. Pelas 20 horas a Liba não estava se sentindo bem e fomos à Emergência do HMV. Afortunadamente a suspeita de pneumonia não se concretizou e depois das 23 horas deixamos muito felizes o hospital com a Liba para uma celebração na casa da Sílvia. Lá também foi a virada de 08/09.

Dou-me conta o quanto sou um sujeito privilegiado. Sempre tenho virado o ano em meio a pessoas queridas e, as que estão distantes, estão com outros grupos de afetos, também felizes.

Mas, como todos os meus leitores, vivi intensamente uma virada de século e de milênio. Recordo as emoções da chegada de 2000 que fez que o 1999 fosse adjetivado como um ano velho. Acompanhamos por 24 horas, a cada 15 minutos a chegada de 2000 nos 360º do Planeta. O século 20 parece que ainda não tem o gosto igual como até há pouco nos referíamos ao século 19. “No século passado...” então, isso se referia a tempos que não vivêramos; agora, referir-se ao século passado remonta ao nosso tempo. O segundo milênio cumpriu História e nele fizemos parte significativa da nossa.

Acredito que a maioria dos leitores deste blogue, não viverá de novo os rituais de passagem vividos por nós então. A troca de século / de milênio, que quis ser bisada na virada de 2000/01 por quem evoca contagens (algumas desprovidas de senso histórico: quando foi proposto o atual calendário não se conhecia o zero...). Já estamos 10 anos em novas realidades. Já vamos começar a segunda década do século 21. Recordo ainda como naquela virada superamos até o badalado bug do milênio: uma possível pane em todo o sistema de computadores (pois esses não reconheceriam o ano 2000 e voltariam para 1900).

Para mim, então a superação do bug teve, então, outra dimensão. Quando trocamos de ano / século / milênio recém me recuperava de uma cirurgia radical. Vivia a recuperação de uma cirurgia radical. Foi fabuloso vencê-los. Conto um pouco disso em um livro inédito ‘Uma rapsódia prostática’ [disponível em edição digital].

Mas dentro de mais algumas horas será em Atlântida que iniciarei novo ano, nova década. Como a maioria, embalarei sonhos. Desejarei concretização dos mesmos. Quando nos lermos aqui, amanhã será 2010, que sabemos será um ano 10. Desejo a cada uma e cada um e também àqueles que lhes são próximos o melhor neste novo ano. Se me permitido um convite: associemo-nos, cada vez mais, no cuidado do Planeta.

Fórum Social Mundial em Porto Alegre de 25 a 29 de janeiro de 2010.